Стих: Яков Полонский -
И. С. Тургеневу

Благословенный край —
пленительный предел!
Там лавры зыблются...
(А. Пушкин)

Невесела ты, родная картина!..
(H. Некрасов)

Туда, в Париж, где я когда-то
Впервые, искренно и свято
Любим был женскою душой...
Туда, где ныне образ твой,
Еще живой, мне свят и дорог,
Не раз стремился я мечтой,
Подслушать милой тени шорох,
Поймать хоть призрака черты...

Увы! поклонник красоты, —
Я ей страдальческую службу
Давно усердно отслужил
И прозаическую дружбу
В своей душе благословил.
Но где друзья?.. Друзей немного...
Я их не вижу по годам...
Подчас глуха моя дорога...
В разброде мы: я — здесь, ты — там.

Донашивать свои седины
Нам порознь суждено судьбой!..
Тебе — в объятиях чужбины,
Мне — в кандалах нужды родной.
Устал я, лег, — почти что болен, —
Своей работой недоволен;
Не бросить ли? не сжечь ли?..
Нет!
В моем уединеньи скучном,
Замкнувшись в тесный кабинет,
Не чужд я мысли о насущном,
Забот и будничных сует...

Устал я... размышлять нет мочи...
Не сплю... погас огарок мой...
В окно глядит и лезет в очи
Сырая мгла плаксивой ночи...
Осенней вьюги слышен вой...
И вот, разнузданной мечтой
Я мчусь в Париж, туда, где свято
Впервые я любил когда-то
И был блажен — в последний раз!..
.............
Вот позднего досуга час...
Париж недавно отобедал,
Он всё, что мог, изжил, изведал,
И жаждет ночи...
Чердаков
Окошки, — гнезда бедняков, —
Ушли под тучи в мрак печальный, —
Там голод, замыслы, нахальной
Нужды запросы, — бой с нуждой, —
Или при лампе трудовой
Мечты о жизни идеальной.

Зато внизу — Париж иной,
Картинный, бронзовый, зеркальный:
Сверкают тысячи огней,
Гул катится по всем бульварам,
Толпа снует... Любуйся даром,
Дивись на роскошь богачей;
Вздохнув о юности своей,
Давай простор влюбленным парам...
.............
Вот дом — громада. Из сеней
На тротуар и мостовую
Ложится просвет полосой;
Из-под балкона, головой
Курчавясь, кажут грудь нагую
Шесть статуй — шесть кариатид;
Свет газовых рожков скользит
Кой-где по мрамору их тела...
Полураскрыв уста, оне
Прижались к каменной стене,
И никому до них нет дела...

Вот — лестница осаждена...
Идут, сгибаются колена,
Ступенек не видать, — одна
С площадки мраморной видна
Тебе знакомая арена:
Звездятся люстры, — их кайма
Из хрусталей, как бахрома
Из радужных огней, сверкает, —
Раздвинув занавес, ведет
В громадный зал широкий вход.
И тесную толпу стесняет.
Толпа рассыпалась, — и вот...

Шуршит атлас, пестрят наряды,
Круглятся плечи бледных дам,
Затылки, профили... а там, —
Из-за высокой балюстрады, —
Уже виднеются певцы,
Артисты-гении, певицы,
Которым пышные столицы
Несут алмазы и венцы.

И ты в толпе; — уж за рядами
Кудрей и лысин мне видна
Твоя густая седина;
Ты искоса повел глазами: —
Быть узнанным тщеславный страх
Читаю я в твоих глазах...
От русских барынь, от туристов,
От доморощенных артистов
Еще хранит тебя судьба...
Но — чу! гремят рукоплесканья!..
Ты дрогнул, — жадное вниманье
Приподнимает складки лба;
(Как будто что тебя толкнуло!) —
Ты тяжело привстал со стула,
В перчатке сжатою рукой
Прижал к глазам лорнет двойной
И — побледнел... —
Она выходит...
Уже вдали, как эхо, бродит
Последних плесков гул, и — вот,
Хор по струнам смычками водит...
Она вошла... Она поет...

О, это вкрадчивое пенье!
В нем пламя скрыто: — нет спасенья!
Восторг, похожий на испуг,
Уже захватывает дух; —
Опять весь зал гремит и плещет...
Ты замер... Сладко замирать,
Когда, как бы ожив, опять
Пришла любовь с тобой страдать —
И на груди твоей трепещет...
Ты, молча, голову склонил,
Как юноша, лишенный сил
Перед разлукой...
Но, — быть может, —
(Кто знает?) грустною мечтой
Перелетел ты в край родной, —
Туда, где всё тебя тревожит,
И слава, и судьба друзей,
И тот народ, что от цепей
Страдал и — без цепей страдает...
Повеся нос, потупя взор,
Быть может, слышишь ты: — качает
Свои вершины темный бор, —
Несутся крики, — кто-то скачет, —
А там, в глуши стучит топор, —
А там, в избе ребенок плачет...

Быть может, вдруг перед тобой
Возникла тусклая картина: —
Необозримая равнина,
Застывшая во мгле ночной...
Как бледно-озаренный рой
Бесов, над снежной пеленой
Несется вьюга; — коченеет,
Теряясь в непроглядной мгле,
Блуждающий обоз... Чернеет,
Как призрак, в нищенском селе
Пустая церковь; — тускло рдеет
Окно с затычкой; — пар валит
Из кабака; — из-под дерюги
Мужик вздыхает: «вот-те на!»
Иль «караул!» хрипит со сна,
Под музыку крещенской вьюги.

Быть может, видишь ты свой дом,
Забитый ставнями кругом,
Гнилой забор, оранжерею, —
И ту заглохшую аллею,
С неподметенною листвой,
Где пахнет детской стариной,
И где теперь еще, быть может,
Когда луна светла, как день,
Блуждает молодая тень, —
Тот бледный призрак, что тревожит
Сердца, когда поет она
Перед толпой, окружена
Лучами славы...

Другие стихи автора:

  • К NN
    Кто поневоле оторвал От сердца с болью нестерпимой Любимых дум предмет любимый, Кто постеп...

  • Казачка
    Уж осень! кажется, давно ли Цветущим ландышем дремучий пахнул лес, И реки, как моря, слива...