Стих: Александр Пушкин -
Наброски к замыслу о Фаусте

I.

«Скажи, какие заклинанья
Имеют над тобою власть?»
– Все хороши: на все призванья
Готов я как бы с неба пасть.
Довольно одного желанья —
Я, как догадливый холоп,
В ладони по-турецки хлоп,
Присвистни, позвони, и мигом
Явлюсь. Что делать – я служу,
Живу, кряхчу под вечным игом,
Как нянька бедная, хожу
За вами – слушаю, гляжу.

II.

– Вот Коцит, вот Ахерон,
Вот горящий Флегетон.
Доктор Фауст, ну смелее,
Там нам будет веселее. —
– Где же мост? – Какой тут мост,
На вот – сядь ко мне на хвост.

– Кто идет? – Солдат.
– Это что? – Парад.
– Вот обер-капрал,
Унтер-генерал.

– Что горит во мгле?
Что кипит в котле?

– Фауст, ха ха ха,
Посмотри – уха,
Погляди – цари.
О вари, вари!..

III.

– Сегодня бал у Сатаны —
На имянины мы званы —
Смотри как эти два бесенка
Усердно жарят поросенка,
А этот бес – как важен он,
Как чинно выметает вон
Опилки, серу, пыль и кости.
– Скажи мне, скоро ль будут гости?

– Так вот детей земных изгнанье?
Какой порядок и молчанье!
Какой огромный сводов ряд,
Но где же грешников варят?
Всё тихо. – Там, гораздо дале.
– Где мы теперь? – В парадной зале.

– Что козырь? – Черви. – Мне ходить.
– Я бью. – Нельзя ли погодить?
– Беру. – Кругом нас обыграла.
– Эй, смерть! Ты право сплутовала.
– Молчи! ты глуп и молоденек.
Уж не тебе меня ловить.
Ведь мы играем не из? денег,
А только б вечность проводить!

– Кто там? – Здорово, господа!
– Зачем пожаловал сюда?
– Привел я гостя. – Ах, создатель!..
– Вот докт.ор Ф.ауст, наш приятель —
– Живой! – Он жив, да наш давно —
Сегодня ль, завтра ль – всё равно.
– Об этом думают двояко;
Обычай требовал однако
Соизволенья моего,
Но впроччем это ничего.
Вы знаете, всегда я другу
Готова оказать услугу...
Я дамой... – Крой! – Я бью тузом...
– Позвольте, козырь. – Ну, пойдем...

Разбросанные в разных рукописях наброски не были сведены А. С. Пушкиным воедино.

1825 г.

Другие стихи автора:

  • На Булгарина
    Говоришь: за бочку рома Не завидное добро. Ты дороже, сидя дома, Продаешь свое перо. 1830...

  • На Великопольского
    Поэт-игрок, о Беверлей-Гораций, Проигрывал ты кучки ассигнаций, И серебро, наследие отцов...