Стих: Сергей Дуров -
Смерть сластолюбца

(Из Виктора Гюго)

Он юношеских лет еще не пережил,
Но жизни не щадя, не размеряя сил,
Он насладился всем не во-время, чрез меру,
И рано, наконец, во все утратил веру.

Бывало, если он по улице идет,
На тень его одну выходит из ворот
Станица буйная безнравственных вакханок,
Чтоб обольстить его нахальностью приманок -

И он на лоне их, сок юности точа,
Ослабевал душой и таял как свеча.
Его и день и ночь преследовала скука:
Нередко в опере Моцарта или Глюка

Он, опершись рукой, безмысленно зевал.
Он головы своей в тот ключ не погружал,
Откуда черпал нам Шекспир живые волны.
Все радости ему казалися неполны:

Он жизни не умел раскрашивать мечтой.
Желаний не было в груди его больной:
А ум, насмешливый и неcогретый чувством,
Смеялся дерзостно над доблестным искусством

И всё великое с презреньем разрушал:
Он покупал любовь, а совесть продавал.
Природа - ясный свод, тенистые овраги,
Шумящие леса, струн лазурной влаги -

И всё, что тешит нас и радует в тиши,
Не трогало его бездейственной души,
В нем сердца не было; любил он равнодушно:
Быть с матерью вдвоем ему казалось скучно.

Не занятый ничем, испытанный во всем,
Заране он скучал своим грядущим днем.
Вот - раз, придя домой, больной и беспокойный,
Тревожимый в душе своею грустью знойной,

Он сел облокотясь, с раздумьем на челе,
Взял тихо пистолет, лежавший на столе,
Коснулся до замка... огонь блеснул из полки...
И череп, как стекло, рассыпался в осколки.

О юноша, ты был ничтожен, глуп и зол,
Не жалко нам тебя. Ты участь приобрел
Достойную себя. Никто, никто на свете
Не вспомнит, не вздохнет о жалком пустоцвете.

Но если плачем мы, то жаль нам мать твою,
У сердца своего вскормившую змею,
Которая тебя любила всею силой,
А ты за колыбель ей заплатил могилой.

Не жалко нам тебя - о нет! но жаль нам ту,
Как ангел чистую, бедняжку-сироту,
К которой ты пришел, сжигаемый развратом
И соблазнил ее приманками и златом.

Она поверила. Склонясь к твоей груди,
Ей снилось счастие и радость впереди.
Но вот теперь она - увы! - упала с неба:
Без крова, без родства, нуждаясь в крошках хлеба

С отчаяньем глядя на пагубную связь,
Она - букет цветов, с окна столкнутых в грязь!
Нет, нет - не будем мы жалеть о легкой тени:
Негодной цифрою ты был для исчислений;

Но жаль нам твоего достойного отца,
Непобедимого в сражениях бойца.
Встревожа тень его своей преступной тенью,
Ты имя славное его обрек презренью.

Не жалко нам тебя, но жаль твоих друзей,
Жаль старого слугу и жалко тех людей,
Чью участь злобный рок сковал с твоей судьбою,
Кто должен был итти с тобой одной стезею,

Жаль пса, лизавшего следы преступных ног,
Который за любовь любви найти не мог.
А ты, презренный червь, а ты, бедняк богатый,
Довольствуйся своей заслуженною платой.

Слагая жизнь с себя, ты думал, может быть,
Своею смертию кого-нибудь смутить -
Но нет! на пиршестве светильник не потухнул,
Без всякого следа ты камнем в бездну рухнул.

Наш век имеет мысль - и он стремится к ней,
Как к цели истинной. Ты смертию своей
Не уничтожил чувств, нам свыше вдохновенных,
Не совратил толпы с путей определенных:

Ты пал - и об тебе не думают теперь,
Без шума за тобой судьба закрыла дверь.
Ты пал - но что нашел, свершивши преступленье?
Распутный - ранний гроб, а суетный - забвенье.

Конечно, эта смерть для общества чужда:
Он свету не принес ни пользы, ни вреда -
И мы без горести, без страха и волненья
Глядим на падшего, достойного паденья.

Но если, иногда, подумаешь о том,
Что жизнь слабеет в нас заметно с каждым днем,
Когда встречаем мы, что юноша живой,
Какой-нибудь Робер, с талантом и душой

Едва посеявший великой жатвы семя,
Слагает жизнь с себя, как тягостное бремя;
Когда историк Рабб, точа на раны яд,
С улыбкой навсегда смежает тусклый взгляд;

Когда ученый Грос, почти уже отживший,
До корня общество и нравы изучивший,
Как лань, испуганный внезапным лаем псов,
Кидается в реку от зависти врагов;

Когда тлетворный вихрь открытого злодейства,
Отъемлет каждый день сочленов у семейства:
У сына мать его, у дочери отца,
У плачущих сестер их брата-первенца,

Когда старик седой, ценивший жизни сладость,
Насильной смертию свою позорит старость;
Когда мы, наконец, посмотрим на детей,
Созревших до поры за книгою своей,

Мечтавших о любви, свободе и искусствах, -
И после ошибясь в своих заветных чувствах
И к истине нагой упав лицом к лицу,
На смерть стремящихся, как к брачному венцу, -

Тогда невольно в грудь сомненье проникает:
Смиренный - молится, а мудрый - размышляет:
Не слишком скоро ли вперед шагнули мы?
Куда влечет нас век? к чему ведут умы?

Какие движут нас сокрытые пружины?
Чем излечиться нам? И где всему причины?
Быть может, что в душе, безвременно, у нас
Высокой истины святой огонь погас,

Что слишком на себя надеемся мы много,
. . .
Не время ль пожалеть о тех счастливых днях,
Когда мы видели учителей в отцах
И набожно несли свое ярмо земное,
Раскрыв перед собой Евангелье святое;

Для ока. смертного - таинственная тьма!
Неразрешимые вопросы для ума!
Как часто, иногда, от них, во время ночи,
Поэт не может свесть задумчивые очи,

И, преданный мечтам и мыслям роковым,
Один - блуждает он по улицам пустым,
Встречая изредка, кой-где, у переходов
Вернувшихся домой, с прогулки, пешеходов.

1843

Другие стихи автора:

• Смех
  (Из Огюста Барбье) I Мы ней утратили, всё, даже смех радушный С его веселостью и лаской пр...

• Смотришь порой на нее
  Смотришь порой на нее, а мечтается, — смотришь на небо: Так у ней ясно чело, и так очи на ...