Стих: Владимир Набоков -
Письма

Вот письма, все — твои (уже на сгибах тают
следы карандаша порывистого). Днем,
сложившись, спят они, в сухих цветах, в моем
душистом ящике, а ночью — вылетают,
полупрозрачные и слабые, скользят
и вьются надо мной, как бабочки: иную
поймаю пальцами, и на лазурь ночную
гляжу через нее, и звезды в ней сквозят.

23. 1. 23.

Другие стихи автора:

• Подражание древним
  Дия, мой бледный цветок, поверь ты случайному другу! Звезд непорочных полна мраморной прос...

• Подруга боксера
  Дрожащая, в змеином платье бальном, и я пришла смотреть на этот бой. Окружена я черною тол...